Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni décomposition. Des intrigues oubliées, marquées d’une remue-ménage intérieure qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'emballement les consumer jusqu’à ne passer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première pics. Tandis que la ultime chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire tels que tracée par une doigt inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait précise, actuelle, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une légende de voie, un difficulté, une ajour. Le avenir, il vit ce geste divers exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus impénétrable. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait s'affaiblir autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition semblable fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour postérieur quantième, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange attachement. À n'importe quel incinération d’un offre traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles légendes et se mit à bien extérioriser ces voyances déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine triste, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son nom de écriture, fut retrouvé sans espérance de vie respectable à cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pluie, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il commença à écrire une croissance dans l'apparence même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des des festivités visibles, de nouvelles prédictions prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des journées après. Une suite d’initiales, une communication partielle, un objet décrit de manière poétique mais reconnaissable. Et nettement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette comme une transcription d’avenir, devenait au pas de course un style artistique croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses décodage de l'ancien temps. Il découvrit que quelques répliques apparaissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus exclusivement du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des augures de ses choses intérieurs par exemple des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un délaissé mot, magnifiquement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une histoire ancienne ancien : une visite dans un atelier voyance olivier solitaires où il avait trouvé une préhistorique machine à se faire rouillée. Il y avait exposé ce mot par sport, sans apprendre explication. Le destinée, la façade de cet fabrique s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier intégral. Le bombe était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son Énergie à savoir des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore véritablement.